De la Plaza Roja a Tian’anmen (I)

El cielo de Moscú / El cel de Moscú

Superhéroes en el Kremlin / Superherois al Kremlin

Aquí mismo, al final de estas líneas, el inicio del relato de nuestras aventuras transiberianas. También lo publicará esta gente los domingos, pero por cuestiones de espacio, un número limitado de entregas.

  

Ací mateix, a la fi d’aquestes línies, el inici del relat de nostres aventures transsiberianes. També ho publicarà aquesta gent els diumenges, però per qüestions d’espai, un número limitat d’entregues.

1. Preludio.

Suena el despertador. Despego un párpado. Las cuatro treinta. Una noche corta. Demasiados eventos, inauguraciones, protagonismos… Todos, justo, la víspera de la partida. Moscú aguarda, y en ella desde ayer mismo, debido a mi obligado retraso, mis dos compañeros de viaje, esperan pacientes mi llegada.

Respiro hondo al tiempo que escucho respirar a mi lado en la cama. Suspiro. Lo que daría por, en este mismo instante, suspender el viaje. Sin ocuparme en lo invertido y si que mi – irrisorio – “prestigio de aventurero” desapareciese por el sumidero del lavabo. Me ocurre. Justo antes de cada periplo. Y aunque después lo disfrute y mucho, en el momento de la partida me encuentro, cada vez, más perezoso. Hoy mucho más. Tantos días alejado de mi nido, tantos kilómetros por recorrer, tantas cosas por descubrir... Me desperezo. Una voz cercana me susurra "¿Ya?". “Si - respondo  - sigue con tu sueño”. Un beso cálido y media vuelta en la cama. Más por no mostrar lágrimas que por seguir con el sueño.

Me lavo y visto con rapidez. Asomo la nariz al dormitorio de mis cachorros. Duermen plácidamente. Me acerco a ellos y los toco con suavidad. Se revuelven en sus camas. Tal vez abren un ojo, pero siguen en los brazos de Morfeo. Salgo. Cuelgo la gran mochila en mi espalda y tomo la de menor tamaño en mis manos. Reviso la bolsa que contiene el pasaporte, recuerdo algo. Por suerte. Busco y tomo el sobre que contiene los dos mil dólares y unos cientos de euros del grupo. Tras bajar mi pantalón, lo precinto alrededor de mi pierna derecha. Excesiva precaución derivada de las charlas y lecturas varias de los últimos días. ¿Por qué todo el mundo te cuenta las situaciones terribles que han vivido conocidos de conocidos suyos en los países que nos disponemos a recorrer?

Lo tengo todo. Lanzo una postrera ojeada a la casa. Serán veintitrés días de viaje. De un mítico viaje que desde la infancia me ha fascinado; el Transiberiano. No el de Vladivostok, sino la versión que llega hasta Pekín atravesando Mongolia y que, técnicamente, se conoce como Transmongoliano. Veintitrés días en los que viajaremos en tren desde Moscú hasta la capital china y en los que aprovecharemos para ver algunas de las ciudades en las que el tren se detendrá. Además de realizar un recorrido por diversas zonas de la Mongolia mas salvaje. ¡Uff!

Salgo. A la puerta de casa ya espera David. David es nuestra gran ausencia. Y a pesar de que lo ha intentado, no ha podido combinar su trabajo y desaparecer del mundo desde mitad de junio hasta mitad de julio. Aun así, se ofreció al instante para llevarme al aeropuerto de l'Altet donde iniciaré la ruta. “Vamos a llorar en el aeropuerto” le advertí. “Ya lo sé. Y me da igual”. Así que, paradójicamente, a pesar de su ausencia inicio el viaje junto a él. El trayecto hasta el aeropuerto es rápido y pasamos el tiempo despellejando políticos locales de manera verbal. No hay muchos comentarios acerca del viaje y tan solo, cuando estamos a punto de llegar, la curiosidad puede más que su frustración por no ser parte del equipo. "¿Donde habéis quedado en Moscú?" es su pregunta. Una pregunta que ya la víspera me lanzaba mucha gente. "En una esquina de la Plaza Roja". Sonríe, como todos, pero no lo acaba de creer.

Facturo la mochila hasta Madrid. Un rápido café en el aeropuerto. Un fuerte abrazo. Lágrimas contenidas y, sin mirar atrás, enfilo hacia la puerta de embarque. Sigo pensando que es una pena que no esté. Creía en el cuarteto indisoluble y a las primeras de cambio...

En la sala de máquinas

Sin noticias de vuelos comerciales. Algunas misiones humanitarias en marcha. Y la actividad en la sala de máquinas creciendo de forma inversamente proporcional a las reservas de trigo en el granero.

Y paz en la base. Que sorprendentemente, y a pesar de su tono de réquiem, no me incomoda en absoluto. ¿Inconsciencia?¿Veteranía?

Ilustración para cartel teatral (2011).

  

Sense noticies de vols comercials. Algunes missions humanitàries en marxa. I la activitat a la sala de màquines creixent de forma inversament proporcional a les reserves de forment al graner.

I pau a la base. Que sorprenentment, i a pesar del seu to de rèquiem, no em incomoda en absolut. Inconsciència? Veterania?

Il·lustració per cartell teatral (2011).

Políticos corruptos

Último vuelo del verano. Por tierras centroeuropeas. Una hermosa ciudad y una constatación; también en la República Checa hay políticos corruptos. Casi es lo primero que algún nativo confiado nos comenta. “Un poco como en mi tierra” le respondo resignado. “No, no. Mucho más” me insiste. Y me cuenta. Una tras otra. Y tal vez así sea, que las diferencias entre ricos y pobres son más abrumadoras que aquí. De momento, claro, que yo sigo viendo que vamos directo a ello.

Y la gente, como con el clásico “Panem et circenses” romano, sigue pendiente del próximo Real Madrid-Barça y esperanzada con que la llegada de Rajoy al poder traiga un cambio. Y lo va a traer, of course, pero no en la dirección que el pueblo espera. ¿Cuándo se ha visto que la derecha grave a los poderosos?

Y mucho menos que nadie espere un cambio radical de arriba hacia abajo, sea el que sea el color del poder, porque la historia nos dice que a María Antonieta y los suyos, ya les iba bien todo como estaba hasta que decidieron hacerles aquel radical corte de pelo.

Praga (2011).      

Darrer vol del estiu. Per terres centreeuropees. Una formosa ciutat i una constatació; també a la República Txeca hi ha polítics corruptes. Quasi és el primer que algun natiu confiat ens comenta. “Una mica com a la meua terra” li responc. “No, no. Molt més” m’insisteix. I em conta. Una darrere d’altra. I tal volta així siga, que les diferències entre rics i pobres son més aclaparadores que ací. De moment, clar, que jo segueix veient que anem directes a allò.

I la gent, com amb el clàssic “Panem et circenses” romà, segueix pendent del proper Reial Madrid-Barça i esperançada amb l’aplegada de Rajoy al poder porte un canvi. I el va a portar, of course, però no en la direcció que el poble espera. Quan s’ha vist que la dreta grave als poderosos?

I molt menys que ningú espere un canvi radical de dalt a baix, siga el que siga el color del poder, perquè la història ens diu que a Maria Antonieta i els seus, ja els anava be tot com estava fins que decidiren fer-los aquell radical tall de cabell.

Praga (2011). 

Músicos

Caminas. Como si nadie hubiese en el puente. Y sabes que no es cierto, los viajeros te rodean. Pero lo obvias. Solo caminas. Y escuchas. Y pronto es otro el rumor que te envuelve. Y distingues el contrabajo, la trompeta, el clarinete… Una voz emula a Armstrong, a Parker, a Davis. Y todo ello te arrastra. Y sin saber como, tus pies se mueven. Con la torpeza del aviador que no sabe bailar. Y no te importa. Ni el mundo siquiera. Y acabas comprando ese CD que nunca oirás en casa. Pero te parece mejor precio que la limosna dejada caer en una gorra.

Sabes que si quieres volver a sentir lo mismo, deberás regresar al puente.

Puente Carlos, Praga (2011).

Camines. Com si ningú hagués al pont. I saps que no és cert, els viatgers et rodegen. Però ho obvies. Tan sols camines. I escoltes. I prompte és altre el rumor que t’envolta. I distingeixes el contrabaix, la trompeta, el clarinet... Una veu emula a Armstrong, a Parker, a Davis. I tot allò t’arrossega. I sense saber com, els teus peus es mouen. Amb la malaptesa de l’aviador que no sap ballar. I no t’importa. Ni el mon tan sols. I acabes comprant eixe CD que mai escoltaràs a casa. Però et sembla un preu més just que la l’almoina deixada caure a una gorra.

Saps que si vols tornar a sentir una cosa semblant, hauràs de tornar al pont.

Pont Carlos, Praga (2011).

¡Se trabaja, eh!

A pesar de lo que pueda parecer por ausencias y demás, en la base, sea donde sea que esté la sede, se sigue trabajando.
La Melchor Mombo Company en su versión marina (2011).


A pesar del que puga semblar per absències i demés, a la base, siga on siga que estiga la seu, es segueix treballant.
La Melchor Mombo Company a la seua versió marina (2011).