Caminas. Como si nadie hubiese en
el puente. Y sabes que no es cierto, los viajeros te rodean. Pero lo obvias.
Solo caminas. Y escuchas. Y pronto es otro el rumor que te envuelve. Y
distingues el contrabajo, la trompeta, el clarinete… Una voz emula a Armstrong,
a Parker, a Davis. Y todo ello te arrastra. Y sin saber como, tus pies se
mueven. Con la torpeza del aviador que no sabe bailar. Y no te importa. Ni el
mundo siquiera. Y acabas comprando ese CD que nunca oirás en casa. Pero te
parece mejor precio que la limosna dejada caer en una gorra.
Sabes que si quieres volver a
sentir lo mismo, deberás regresar al puente.
Puente Carlos, Praga (2011).
Camines. Com si ningú hagués
al pont. I saps que no és cert, els viatgers et rodegen. Però ho obvies. Tan
sols camines. I escoltes. I prompte és altre el rumor que t’envolta. I distingeixes
el contrabaix, la trompeta, el clarinet... Una veu emula a Armstrong, a Parker,
a Davis. I tot allò t’arrossega. I sense saber com, els teus peus es mouen. Amb
la malaptesa de l’aviador que no sap ballar. I no t’importa. Ni el mon tan
sols. I acabes comprant eixe CD que mai escoltaràs a casa. Però et sembla un
preu més just que la l’almoina deixada caure a una gorra.
Saps que si vols tornar a
sentir una cosa semblant, hauràs de tornar al pont.
Pont
Carlos, Praga (2011).
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